***

Хуторок в степи на пол-улицы,
Небо в тучах осеннее хмурится,
Дождевое, холодное, строгое…
В непролазной грязи дорога.
Степь да степь. Одиноко. Пустынно.
Но живёт хуторок, не покинут.
Под осенним дождём он мокнет,
Тёплым светом лучатся окна.
Топят печи, готовят ужин.
Хуторок этот людям нужен.
Здесь им всё родное до боли,
Здесь растили детей с любовью.
Урожаи богатыми были,
Со страной все беды делили,
И Победу весной встречали,
Вместе – радости, вместе – печали.
Хутор жил большою семьёй,
С ним – страна, и он со страной.
А теперь одинокий, недужный,
И стране он совсем ненужный,
Умирает, сутулится, хмурится,
И домишек всего на пол-улицы.
Сорнякам степным тут привольно.
Тишина… Одиночество… Больно!