Говорила сыну мать
Ночью у постели:
– «Эх, сыночек, нам бы спать,
Да по три б недели.
Кабы вдруг на много лет
Тьма на землю б пала,
Эх, дружок, мой ясный свет,
Я б не горевала.
Я и свечи уж порой
В церкви зажигаю,
И молюсь до мглы сырой,
Плачу, умоляю,
Только Он не слышит, знать,
Или еле-еле,
Эх, сыночек, нам бы спать,
Да по три б недели.
От трудов болит спина,
К полу жмёт усталость,
Эх, совсем, совсем одна
В мире я осталась.
Завтра, милый, воровать
Будем, может статься,
Эх, сыночек, нам бы спать,
Да не просыпаться».

Рыжий Лис

Старуха.
Я к вам пришла из далека,
Чуть ноги волоча,
С бумагой важной на руках,
С рецептом от врача.
Но вот, поди, не разберу,
Что там, как не крути…

Аптекарша.
Приди старуха поутру,
Назад повороти.

Старуха.
И рада б милая моя,
Да ноги все в огне.

Аптекарша.
Подвинься, видишь, тень твоя
Читать мешает мне.

Старуха.
Но ведь рабочий день у вас
Закончится лишь в пять.

Аптекарша.
А я вот чай попью сейчас
И можно закрывать.

Старуха.
Помилуй, что же ты несёшь,
Ведь ты же фармацевт.

Аптекарша.
А чёрт,
       (с отвращением)
                      Да что с тебя возьмёшь,
Давай сюда рецепт!
Чего шатаетесь вы тут,
Какой от вас навар.
На рубль чего-нибудь возьмут…

О, дорогой товар!

Тогда сейчас один момент,
Раз так уж вы больны…

Старуха.
Вот, дочка, льготный документ,
Я ветеран войны.
Родные в мир иной ушли,
Осталась я одна.
В награду – только костыли
И на день – горсть пшена.
Одна надежда – соцпакет.
Один спаситель мой.

Аптекарша (отшатываясь).
А, э, да что ты, Бог с тобой,
Таких лекарств нет.

Рыжий Лис

Площадь Ленина. Ёлка. Луна.
Вот уж скоро двенадцатый час.
Шепот стелется – «Будет война».
– «Где-то карточки вводят у нас».

Площадь. Ёлка. Идёт концерт.
Но невидно в глазах огней,
Все считают в уме процент –
Оказаться на той войне.

Неизвестно – за чей карман?
Под чью дудку ты будешь петь?
Алкогольный идёт дурман,
По спокойной ещё толпе.

Полицейские огоньки –
Окружают, как свет в раю.
Спите толстые кошельки
Мирно – «Баюшки вам баю».

Площадь Ленина. Ёлка. Гам.
Пьёт и курит – «народа вошь»
И беспомощно тянет вождь
Руку к свету, да где уж там.

Рыжий Лис

«Смотрите, завидуйте, я гражданин!»
Когда-то писал Маяковский,
Гордясь своей, «из широких штанин»
Советского паспорта плоскостью.
А теперь, на обложке его, увы,
Толи орла, толи ворона,
Тело одно – две головы
Тянут в разные стороны.
Могу ли я о себе, вот так
Сказать, как поэтом сложено?
Ведь я не русский теперь, а так,
Лишь нижнего чмо Поволжья.
Кто я, чеченец, или узбек?
Какого я сын народа?
Давно двадцать первый стирает век
Последнюю нашу гордость.
Уж с завистью нас не стали есть
Глазами. На нас плевали.
Мы скоро забудем кто мы есть,
Как многие забывали.
Могу ли гордиться я тобой,
Как сказано нам гордиться,
Когда лишь имя последний бой
Даёт на твоей странице.

Рыжий Лис

Выгоняли её из квартиры –
Ветерана Великой Войны.
Телекамер глазели «мортиры»
На пожарных у белой стены.

Выгоняли её! Стёкла били!
Лезли в окна со злобой в груди!
И сирена пожарная выла
Выходи! Выходи! Выходи!

И болгаркою резали двери,
И кричал от отчаянья внук,
Но наручники вскоре примерив,
Он затих под дубинками вдруг!

И её заломали! И деда!
Метры проданы! Кем? Всё равно!
Будто не было в Мае Победы!
Будто старая просто бревно!

И молилась она! И просила!
Но молчала людская волна.
Если нет в тебе денежной силы –
Не проси! Не поможет страна!

Выгоняли её из квартиры!
Выгоняли без всякой вины!
Равнодушно стреляли «мортиры»
Телекамер родимой страны!

Рыжий Лис

Библиотека, полок ряд.
Средь полок я стою.
И как вернувшийся солдат
Себя не узнаю.

Чужим мне книжный шелест стал
У жизни на краю.
И только ль мне не нужен зал,
Где я сейчас стою.

И дым врывается в окно,
Жгут книги во дворе.
А мне давно уж всё равно,
Я сам давно сгорел.

Пришли приказы с высоты… 
Такие пироги.
Опасно Пушкиным, Толстым
Запудривать мозги.

Пусть плохо всё. Растёт погост.
Пропал в аптеках йод.
Мне телевизор выжег мозг
И вот я – патриот.

И мы пока не чуем ран
Безумца короля.
Нам жизнью стал телеэкран
И сказочник кремля.

Зачем я тут. В мозгах пустырь
В экранной широте,
О, люди, дайте нашатырь,
Безумцу сироте!

Рыжий Лис

Волгограда маршруты. Автобус.
Неизбежность в глазах пассажиров.
Неизбежность с рожденья до гроба
В ямы улиц получку транжирить.

Неизбежность ревущего шума.
Тесно. Нервы натянуты леской.
На билет сумасшедшая сумма.
Лиц усталость. Усталость подвески.

Неизбежность ухабов и пробок.
Неизбежность толпы равнодушной
И враждебной с рожденья до гроба.
Тряска. Улицы серые. Душно.

Расставаний и встреч мимолётность.
Бесконечность чужих остановок.
Стен облезлость и сумрак пролётов
Повторяемых снова и снова.

Неизбежность вставать до рассвета,
Неизбежно опаздывать чтобы,
Что б молиться и верить в приметы –
Жизнь проездом с рожденья до гроба.

Рыжий Лис

Уж не алеет небо от огня
И камень не залит солдатской кровью,
Но всё ещё солдаты хмурят брови
И смотрят на потомков. На меня.

Привыкших видеть небо голубое
И землю по инерции пинать.
Как трудно нас, наверное, понять.
Как горько им, не вышедшим из боя.

Что больше не поднимут автомат
Холодные и каменные руки,
На тех, чьё сердце с совестью в разлуке,
Что возвели на кладбищах дома.

Руками обездоленных судьбою.
Чья согнута трудом рабов спина.
Как горько вам, не вышедшим из боя,
Что не по тем проехала война.

Рыжий Лис

Говорила туча с молнией,
Пролетая над Хакасией,
– Прошлый год нас тоже помнили.
– Всю Сибирь в огонь покрасили.

В этом снова мы нагадили.
Снова малость набуянили,
А внизу опять старательно
Бьют невинного крестьянина.

Воют, ищут виноватого.
Назначают поджигателей.
Протирают точкой пятою,
Кресла мягкие старательно.

Вызывают приступ хохота
Бестолковыми законами.
Мы же вновь придём и походя
Спалим что-нибудь бесхозное.

Спалим брошенную пахоту.
Спалим травы сухостойные.
Обессилевшего пахаря
И начальника отстойного.

Спалим всё, что недокошено.
Спалим всё, что недоубрано.
Всё что двадцать лет заброшено
Крикунами-недоумками.

И уйдём, опять не пойманы.
По российски-безнаказаны;
– Хохотали туча с молнией
Над пылающей Хакасией.

Рыжий Лис

Что где-то случилось, там за бугром,
Моргнёт, как огарок свечки…
Придёт и умчится. А отчий дом…
А Родина – это вечно.

Пусть где-то бушуют шторма войны –
Это не наша хата.
Разве мы лишь на войну годны?
Родина – это свято!

– Давайте потерпим, держись страна!
Вновь говорят с экрана, 
– Где-то опять началась война!
А Родина тоже в ранах.

Зачем куда-то идти погибать,
Вам за господ продажных?
Умрите дома – за дом и мать.
Родина – это важно!

Вы можете уши свои зажать,
Но совесть, она проснётся.
Что сможете детям своим сказать,
Когда их оно коснётся?

Мы там чужие. Нас там не ждут.
Война есть всегда на свете.
Твой дом твоя крепость, вот твой редут –
Родина, дом и дети!

Рыжий Лис