Стремятся птицы к югу.
Листва в огне дрожит.
А я лежу в недуге
И Родина лежит.

Мы долго были в спячке
И в сладких лжи лучах,
Но вдарила горячка,
Страшна и горяча.

И это не простуда –
От правды нет врачей.
Так бей же нас, паскуда,
Холопов, горячей.

Пусть мы не излечимы
И пусть конец тебе.
Я не вернусь к лучине
В Петровских лет избе.

Да, не услышат стонов,
Вояки одного.
А как – сто миллионов,
Да все за одного.

В осеннем небе стоны,
Ты знай, хоть свет не мил,
Нас много миллионов,
А их лишь двести рыл!

Рыжий лис